Poeira.

Quinas, haviam muitas quinas. Haviam quinas em tuas palavras, e esquinas em teu modo de falar. Afiava e logo desviava. Diria beco sem saída, se não soubesse como voltar. Ou não diria nada, já que não sabia exatamente o que dizer. Meu coração agora sofria de escoliose, pesava para um lado, talvez de todos o mais escuro. Minha coluna agora sofria de problemas cardíacos, e quando não era de meu agrado, parava de funcionar. Sobrava-me a velha relação com a poesia, nunca amena. Dela usei para escrever-te uma carta, na qual nunca mais encostei. Minha parte intocável era a parte na qual a tinta escorria pelo papel, e era também minha parte louca. Sanidade nunca estivera nos planos. Tu nunca estivera nos planos! Rasgo-os, como no passado rasguei a tantos. Uma vez tocastes-me o intocável, na ousadia de abrir minhas gavetas. Assustei-lhe, querida? Se não ousastes tanto, nunca saberias que eu era poeira.