Chef.

Gostava de vê-la na cozinha, tão ágil e concentrada, ignorando minha presença ali. Acendia a boca do fogão, punha na panela umas gotas de azeite. Esse trouxe da Argentina, dizia encantada. Os olhos brilhavam, e voltava a ignorar-me. Observava-a ficar na ponta dos pés para alcançar os dentes de alho e o açafrão, parecia muito mais menina do que era, e um pouco mais frágil, fazia parecer que precisava de minha ajuda, de minha altura, de meus braços longos para alcançar o que queria. Mas não, apoiava-se na bancada, desdobrava-se feito uma bailarina, e alcançáva-os com um sorriso ganancioso. Remexia-se, ia de um lado para o outro. Sonho meu era acompanhá-la sempre naquele trajeto desengonçado, e poder alcançar seus cheiros e temperos, e poder beijá-la suja de molho de tomate, e poder abraçá-la cheirando a canela, e poder embalá-la para viagem. Apressava-se com a água já fervida. Moía - toda pequenina - aqueles dentes de alho, e moeria, mais tarde - um pouco maior - aqueles meus sonhos.